En la inmensidad de las cosas frágiles y pequeñas sobrevuela cielo alguno un botín del 47 y una lápida con parche. En los despertares aún dormidos que nos pillan por sorpresa la realidad es una verdad inventada y la honestidad necesita de una mentirijilla para llegar a buen puerto. Quizás bastara con ser abrupto, quizás todo fuera controlable si nada se moviera de su sitio. Y en lo alto de la cima de montealgre, como si de una ironía se tratase, alguien abre el gas de la tristeza y contamina de vacío los pulmones que mas tarde han de subir a pié la cuesta.

Y toda vez que la puñeta nos regala cosas bellas, se nos pasa de un soplido y discernimos entre natural y sintético, escribiendo, comiendo, cagando, follando, llorando y dándonos un poco por el culo los unos a los otros. Paz, amor y otra serie de virtudes no más perseguidas on the road que unos buenos macarrones con carne en el entretanto que aprieta el hambre.

Dándole salud al cuerpecillo, además, no hay mas sueño que el de hacerse daño entre risas… y no hay más sueño porque no hay que concilie lo imposible con tanta prisa. REM es un grupo, mi cama un ring de boxeo y el sábado un momento de putamadre para hacerle 27 años más viejo al hijo de viva la madre que lo parió… oe oe oe, espérame en el baño reina que te vas a enterar…

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y así…

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